Il a appris à jouer à Super Mario tout seul — puis a commencé à vivre dans Pokémon.

La curiosité par nouveauté débloque la navigation (M5, premier PASS depuis M1). La vision passe aux pixels bruts — et la découverte fondatrice tombe : la reconstruction est nuisible, les features conscientes-du-contrôle transfèrent (+0,50 sur des labyrinthes jamais vus). M8 : une tâche répétée passe de 85 à 3 pas (28×) — se reconnaître, causer un effet, s'en faire un but. Ce jour-là, la créature reçoit son nom : Pip.

Pip résout Hanoï au nombre de coups minimal en planifiant sur un modèle qu'il a appris lui-même ; la règle généralise à N disques et P piquets. La mémoire devient épisodique + consolidation + sémantique (architecture CLS), il survit aux reboots. Et un commit s'intitule littéralement « honest audit — are we cheating? » — réponse : non, prouvé par ablation (sans abstraction de règle, le coût explose en 3ⁿ ; avec, ~120 pas constants et Hanoï-7 optimal en 127 coups).

Six architectures neuronales (MLP, CNN, relationnelle, transformer, pointer, slot-attention) échouent toutes à induire la règle de Hanoï (~0,5). La percée : chercher le programme qui explique exactement les transitions, au lieu de l'approximer — 1,000 exact, une règle apprise en 3×3 prédit du 4×4 jamais vu. Puis tout passe aux pixels : Lights-Out résolu depuis l'image brute, Hanoï en pixels avec le plan optimal de 7 coups. Et trois personnalités émergent d'une seule architecture — fonceur, collectionneur, explorateur — façonnées par leur enfance, sans une ligne de stratégie codée.

Le brouillard de guerre : Pip ne voit qu'une fenêtre autour de lui, explore à l'aveugle, se cogne — et l'honnêteté du test expose de vraies failles du cœur, réparées (11× → 2,6× de l'optimal, 6/6 résolus). La mémoire spatiale arrive : explorer une fois, naviguer de mémoire (84 → 22 pas à la 2ᵉ visite). Apothéose : le Labyrinthe géant, 777 cases, infaisable en un passage — la mémoire qui se cumule d'essai en essai le craque, là où un cerveau frais échoue à jamais. Même jour : l'Aventure (une quête façon Pokémon composant toutes ses compétences) et le benchmark scellé : un cerveau entraîné bat un cerveau frais.

Quatre jours de recul, puis un document : « ce qu'on a raté ». Le diagnostic — perception instable, situation mono-image aveugle au timing — nomme la cause racine de l'échec sur les skills temporisés. C'est ce diagnostic qui déclenche le cortex SPR… et tout l'arc Mario qui suit.

Un double-lancement écrase la mémoire du champion. Le sauvetage vient de sa propre lignée : enfant_0, 55 000 cellules, reprend le flambeau — et des gardes naissent pour que ça n'arrive plus jamais. Le même jour, un audit anti-triche passe le cœur au peigne fin : propre ; deux infractions périphériques corrigées, et c'est le champion pur qui est promu. Au labo, la lecture reconnaît de vrais mots de Pokémon (étape 2) mais « mot → sens » rend un NO-GO propre — et la nuit apporte une percée des yeux contre la parallaxe.

Quatre verdicts concordants — un banc de prototypes qui filtrait les naissances : −26 % ; un frein de peur : −44 puis −55 % — fondent une doctrine : tout ce qui censure affame la curiosité. La peur et la précision doivent informer le geste, jamais le filtrer. Le soir, un œuf de Pâques s'ouvre : le village des Pips, un petit monde en 3D où sa vraie lignée (13 habitants) se promène et rejoue ses vraies parties.

Le principe qui portera tout le reste : une frontière n'existe que si elle se rejoue depuis le reset de la console, avec ses propres gestes, jusqu'au même endroit. Le zéro-triche devient une preuve mécanique. Dans la foulée, la saga du niveau 4-3 se referme : son « mur infranchissable » était un odomètre gonflé par 3 434 cellules fantômes — mises en quarantaine — et le bug du champion « figé au mur » est diagnostiqué et résolu le jour même.

Son sens du terrain apprend à doser : le saut calibré par la vitesse réussit un premier contact 3/6 sur un niveau jamais vu (contre 1/6 avant). Pousse, le petit frère, est diplômé du même saut — le savoir passe par ressemblance d'apparence, pas par recopie. Le carrefour du 4-4 reçoit ses présages v2 (des lois par bande de hauteur). Et un bug sournois est guéri : une frontière empoisonnée qui jetait silencieusement tout progrès — trois cerveaux soignés.

La mesure passe le 4-4 aux rayons X : deux portes de hauteur ; la seconde offre trois chemins, et le seul correct — celui du bas — n'a jamais été essayé. Il variait pourtant ses chemins ; mais chaque essai coûte un tour d'horloge, et il mourait de time-over avant d'avoir épuisé les trois. Il manquait de temps, pas de curiosité. Le remède est chirurgical et honnête : tronquer sa propre route (retirer des gestes, jamais en ajouter) pour camper la porte avec du chrono — de ~5 essais par jour à 12 par minute. Et dans la nuit naît l'œil des ouvertures : voir « on peut descendre ICI » — le bas est vu pour la première fois de sa vie.

Sa mémoire des lieux devient une carte : un graphe vécu — un nœud = un lieu reconnu, une arête = la sortie qui y mène, la frontière = les sorties jamais essayées. C'est l'invariant né dans son enfance (BabyBrain) transplanté aux pixels. Par-dessus, le rêve : pendant les pauses, la valeur diffuse le long de la carte et les frontières lointaines se mettent à briller ; chaque sortie est désormais jugée par le lieu qu'elle atteint. Et le site s'offre un Observatoire (/live2) pour regarder tout cela vivre.

Quatre serrures superposées, percées une à une par la mesure : la géométrie (l'unique entrée du couloir = un trou de 16 pixels), le cliquet qui fluait, l'exploitation qui étouffait l'exploration au camp, le camp lui-même qui glissait. Plus une idée neuve : sous l'ennui, ouvrir la main — proposer les directions à égalité (son babillage était droitier d'habitude) et s'engager sur le geste choisi. Résultat : premier pied dans le couloir du bas — puis, à la mi-journée, la porte tombe : 2333, par le chemin du bas, exactement la flèche bleue que le gardien avait tracée, vu en direct.